ao longe

não há dedadas nestas canecas

de barro nem bonecos com beiças

estranhas

e eu não tenho dúvidas:

precisava de experimentar

outra vez

a rotina fugidia de parcelas

distantes e macias

como o cheiro amarelo da língua

dos jarros

e o bafo morno do granito molhado

pela neblina dos algarismos

outonais de todos

os que de mim

partiram

numa embarcação selvagem

presa por clips

e saliva de flamingo

ao longe a voz da água

chama pela labareda cristalina

da melancolia

e o tempo quase

morre.