trezentos e setenta e nove homens
com gravatas
amarelas
e blocos de notas agachados
nos olhos líquidos
(nos olhos onde
gaviões sem fusíveis
alumiam o trajecto hesitante
das dúvidas simples…)
marcham em direcção
a mim
como se o planeta incompleto
da minha estranheza
fosse uma coisa perpendicular
a todas as imagens desta
melancolia permanente
e farpada
onde o frio triste de outros universos
passeia sem descanso.
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