desejos e nylon preto

numa quase-transparência quente

e sedutora a saia

curtíssima

prometia bulícios lisos e mansos

de carne inquieta

e por baixo do tecido finíssimo

da saia

curtíssima

duas pernas lânguidas e quentes

semeavam erotismo trémulo

nos meus olhos 

e ofereciam sítios secretos

às minhas mãos

lentamente uma abertura

discreta tímida e sussurrante

desenhou-se entre os joelhos

e os meus dedos tocaram o suave

borbulhar do nylon preto

das meias que eram nuvens

ingénuas e ténues

revestindo orgulhosas o céu branco

das coxas

e quando as minhas mãos assimétricas

e explosivas

se colaram à respiração nua

da planície em brasa

as meias desceram ofegantes

com soluços de desejo 

e de fome

e as pernas descruzaram-se.

A montra

Qualquer que seja a montra

Do teu corpo

A que a tela de meus olhos

Se aconchegue

Não perguntarei nunca pela tua cor

O gesto e a vontade

Não se medem

No físico metálico dos espaços.

Desapareceu o medo

Da língua do credo da História

E do tempo de mudar

Os tempos

Nasceu um traço de tinta e de fé

Uma luz adiante da fronteira

E uma brisa de montes ali.

Qualquer que seja a montra

Do teu corpo

A que a tela de meus olhos

Se aconchegue

Não perguntarei nunca pela tua cor

A mão e a alma não se limitam

Ao armário da carne

A mão estende-se exactamente

Inteira

Pelas planícies todas de nós

A alma planta-se completamente

Grande

Naquilo em que se acredita.

Qualquer que seja a montra

Do teu corpo

A que a tela de meus olhos

Se aconchegue

Não perguntarei nunca pela tua cor.

Buscas

A impossibilidade de acreditarmos, em absoluto, nas mais complexas teorias sobre o que existe para lá dos nossos muros, esmaga-nos a felicidade de apertar os cordões aos sapatos, tira-nos a epopeia de coçar os testículos entre as gangas e proíbe-nos a companhia de Astérix no wc. Não é fácil.

A nossa fé, no que quer que seja, mede-se em algarismos de calculadora, experiências de laboratório e telas de computador. Para lá disso, apenas queremos que nos deixem comer o nosso Chocapic, na paz dos anjos que sabemos não haver.

As guerras, os atropelos à dignidade, as corrupções e as completas misérias com que a vida nos embrulha, são as disciplinas obrigatórias deste curso fantasmagórico de sobrevivência atrapalhada, que, cada vez mais, nos conduz à negação de tudo o que está para lá dos nossos conhecimentos mais imediatos e básicos.

As couves estão ali, ao lado dos físicos, dos cartões de crédito e dos boletins de totoloto.

Depois disso, só avalizamos o palpável. Escolhemos os ídolos e as vozes dos silêncios para depois copularmos entre novelas e cotações.

No meio disto tudo, distribuímos a nossa paciência pelos molhos de medo que as religiões apregoam. Acatamos a dúvida e mostramos indiferença.

Deus é, às vezes, uma hipótese de tranquilidade. Deus é, às vezes, uma certeza de vazio.

Mas enquanto se discute a imagem da Sua ausência, precisamos de tudo e do seu dobro, em quantidades imprevistas, em nome do nosso catálogo de perguntas.

Talvez mereçamos esta impossibilidade de acreditar em algo que não se mostra disponível às nossas buscas.

O meu país

Eu queria ser o meu país

Sem ter de ser condado

De senhores que eu não sei

Eu queria ser rei

Sem ser o meu soldado

Nas terras que desenhei

Eu queria ser apenas o meu país

Sem escudos de medo

Nem ventos inquietos de não

Eu queria tanto ser o meu país

Sem gotas de verde a fugir

Nem trovadores a fingir

Cantigas de amor no falar

Eu queria ser o meu país

Com âncoras no peito

E com barcos nos braços

Eu queria ser o meu país

E guardar no meu jardim

Uma caravela novinha

Encostada aos malmequeres

Se algum dia eu puder ser o meu país

Não vou dar estrelas ao azul

Porque o azul não precisa de estrelas

Prefiro sentar-me nas muralhas

Quieto e embevecido

A olhar as gaivotas e o mar.

MÃE

Mesmo que os pássaros

esbeltos

brancos de aurora ou

negros de noite

subam pela cinza das horas

e não desçam nunca

Mesmo que não se saiba

outra vez

qual o vértice, qual a face

de não sermos estranhos

à carne do silêncio

Mesmo que as bolas de sabão

azuis, amarelas, violetas

embrulhadas em azedo

e longe

brilhantes e frágeis

não se desfaçam, nunca mais

nas costas da minha mão

Estou triste, na mesma, mãe

estou confuso, na mesma, mãe

não sei nada, mãe

Distante, em mim

está o teu sorriso, para sempre

eterno

entre duas canções

que cantavas, às vezes

numa tão doce melodia

que ainda hoje as ouço

que ainda hoje as bebo

entre duas lágrimas

cheias de olhos vazios e

de tempo fugidio