e já agora

escutem:

não quero linhas de comboio

nos meus cadernos de escola

não tenho túneis

na mochila.

e já agora

o compasso que enferrujou

nas férias

não sabe ler

nem gosta de matemática.

por isso

não contem comigo

para a catequese.

caderno

por vezes encanto-me

com a ténue espessura dos caules das plantas

silenciosos e graves adormecendo

num aceno intranquilo de solidão teimosa

e permanente.

mas não tenho força para dizer-lhes devagar

o comprimento hercúleo da seara em que repousa

a incapacidade de vitória

nem para falar-lhes sossegadamente das montanhas

que a melancolia ergue

por mais que a água das fontes o não permita

neste lugar.

por vezes entalo o som respirado das flores

entre as mãos nuas do meu caderno

vês?

mas não chega para que a tormenta

deste mar enterrado na poeira

abandone o casco de toda esta fronteira

de cores roubadas.

Em cada linha do teu corpo

Num vítreo murmúrio

Paralelo e silábico

De uma distância quente e sem amarras

Estende-se o gemido

Quase final

Quase começo

Encolhe-se o medo que se programa

Em sôfregos instantes de momentâneas

Bandeiras

As colinas soltam-se e correm

Pela carne

Envoltas em cardumes de frio.

A tremura é uma névoa

De ilusão

Um colo de renascença

Uma pérola de mágico

Uma gota nos lábios

Das coxas

E cada pormenor é um compêndio

De farrapos

E o amor nasce em cada linha

Do teu corpo.

Depois

Se não houver pássaros

Nem flores nem rios

Nada se esvairá pela penumbra

Porque o tempo é sempre asa

Pólen

Corrente de rio

E tudo acontece e tudo nasce bruscamente

Ou de modo manso

Entre dois lençóis sem nome.

o teu nome

tenho a tua imagem

numa fagulha de luz

pertences-me à jornada

desde o começo

sou

ainda e sempre

aquele puto descalço

cheio de perguntas no sono

impaciente

à espera que amanheça

perto de mim rebentam

a cada passo

sebes cheias de lábios

e às vezes há grades

de orvalho

na planície da minha alma

mas o teu nome basta

mãe

para que o medo ancorado

nas dúvidas e nos sobressaltos

se extinga

às vezes nunca saíste

de mim.

fish

o cabrão pôs carvão no grelhador

e esperou que o fish ficasse fixe.

mas o estupor queimou-se

o cabrão.

fixe!, pensou o fish.

mas não.

o cabrão, mesmo queimado, comeu-o.

alma

é ali entre o arvoredo das línguas

e dos botões de punho

que a proa deste barco se estende pintada

de um branco tão parolo como a cor mastigada

das cascas de tremoços sem água

e sem pessoas.                           

é ali que eu coloco as letras de barriga para baixo

sem receio de as magoar nas tábuas escritas

da maré descalça.

é ali que eu sonho todos os dias

com as palavras certas deste território interior

forrado a sargaço e a espuma de grafite.

é ali que tudo acontece ao cair das forças

e este barco semeia remos entre as rodelas esbranquiçadas

das nuvens cambiantes e sôfregas de estrelas.

é ali entre as rugas do sossego idoso das árvores

que nasce a morte da bruma que passa

equilátera e tardia

enquanto a memória imprime desenhos

na pele derretida da alma errante.

A e B

A vida passa

Corre

Num tempo sempre o mesmo.

O sol levanta-se

Deita-se

E o tempo permanece

O mesmo

Entre o A

E o B

Das coisas infinitamente

Finitas.

A vida passa

Corre

Num tempo sempre o mesmo.

É preciso fazer a diferença

E sossegar a alma

Dos viajantes

É obrigatório

Pegar em lápis de cor e dizer o azul
a árvore e confirmar

Que, apesar de tudo, estamos
Juntos entre os riscos.