abro este livro de mil novecentos e…
e esqueço este tempo abafado de outono que anda
por aí
ainda criança
ainda sem chuva
e este cheiro de tinta e de papel e de anos
de tantos anos…
pintam este instante com as cores da floresta que um dia
troquei
pela pressa desarticulada
da planície sem margens.
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