alma

é ali entre o arvoredo das línguas

e dos botões de punho

que a proa deste barco se estende pintada

de um branco tão parolo como a cor mastigada

das cascas de tremoços sem água

e sem pessoas.                           

é ali que eu coloco as letras de barriga para baixo

sem receio de as magoar nas tábuas escritas

da maré descalça.

é ali que eu sonho todos os dias

com as palavras certas deste território interior

forrado a sargaço e a espuma de grafite.

é ali que tudo acontece ao cair das forças

e este barco semeia remos entre as rodelas esbranquiçadas

das nuvens cambiantes e sôfregas de estrelas.

é ali entre as rugas do sossego idoso das árvores

que nasce a morte da bruma que passa

equilátera e tardia

enquanto a memória imprime desenhos

na pele derretida da alma errante.